я аж горю! (с)
Пишу на эмоциях. Дочитала "Башня из черного дерева" Джона Фаулза (саму повесть, а не сборник). Жанр к которому она относиться вынесен в заглавие. Я конечно про этот жанр читала, и должна бы знать, но все равно, когда я сталкиваюсь с отнесенными к нему произведениями (до Фаулза я еще пробовала читать Гарсию Маркесса), то не покидает меня странное неприятное чувство. Описать его можно так: будто тебя пригласили на вечеринку с Блэк-Джеком и шлюхами, ты пошла из-за Блэк-Джека, а оказались только шлюхи, да и те грустные и не первой свежести. Я могла бы привести в описании другое сравнение, из "Пикника на обочине" Стругацких, - есть там такой момент, когда главный герой сравнивает секс с одной милой барышней с стеклянной пуговицей на халате его матери, которую он в детстве всегда принимал за леденец, и только сунув в рот понимал, что она безвкусная, - но оно было бы слегка не точным, ибо книги этого жанра, если быть готовым к тому, что слово "магический" в названии жанра следует трактовать как "с упоминанием магии, колдовства, чар в разговорах персонажей об обычных вещах, которые не принято нынче высокопарно превозносить, ну вроде любви", книги эти могут оказаться весьма качественными, интересными, и глубокомысленными. И конечно же, если бы не Гарсия Маркес, я бы никогда и не узнала (и не веселилась бы довольно долго) о ночных рубашках с вырезом только в причинном месте и много чем еще любопытном, а если бы на Фаулз, то идея пересмотреть хотя бы в Интернете работы кучи художников, которую он упоминает. посетила бы меня еще весьма не скоро. Но магии все равно не хватает, возможно всему виною мое искаженное восприятие рационалиста.
